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Ce portrait si touchant en noir et blanc, posé nonchalamment sur la commode relevant d'un autre temps. Un doux visage tourné de côté,  une main qui pose à la façon renaissance, le petit doigt cambré élégamment.
Ce visage me rappelle "cette Vieille Dame"  qui est là devant moi ; comme elle se plaît à me le dire. Contraste flagrant face à la jeunesse du portrait. En une demi-heure, nous refaisons le monde. Elle fait le tour de sa vie. C'est une farandole de souvenirs.
Elle se meut à travers les déchirures de sa vie, à travers le voile du passé qui devient de plus en plus opaque. Elle est comme habitée par une urgence de vivre qui s'est installé en parallèle de la maladie. Imprégnée d'une douce mélopée, j'avance bercée du doux murmure de sa voix.
Faire éclater l'empire des non-dits!
 Je ne suis pas un fantoche qui glisse sur la scène de leur vie, qui vibre au son de  leur douleur, fardée par l'éclat de leur voix.
J'ai envie de transmettre un fac-similé de nos rencontres pour éloigner les sentiments factices. Tour à tour, je me revêts de la peau des Autres, chagrin, mélancolie, nostalgie. Je deviens le récepteur sensoriel, le capteur des états d'âme qui forme sur mon parcours cette douce mélopée.

Elle est chargée de souvenirs, ses poches sont chargées d'histoires. En passant près de sa table, elle se sert dans ses albums photos pour s'alourdir, pour garder l'équilibre. Elle leste ses poches de souvenirs, pour ne pas perdre pieds. Elle charge son lit, ornemente ses couvertures, elle se donne, se réinvente une compagne qui se nomme Mémoire. 
Bienheureuse et paisible, pleine comme une grossesse qui n'en finirait pas, un état second de plénitude. Ses mots sortent de sa bouche comme des murmures, comme un souffle. Je vois danser son Histoire sur l'onde de ses soupirs. Elle murmure son passé pour enrober son présent de douceur et de chaleur. Elle me chante à travers chaque geste une parole embuée d'empreintes.
Elle me plaît cette Dame de quatre-vingt-six ans, qui charge ses poches de photos en noir et blanc. Une passerelle entre elle et ses ancêtres. Je me plais à la mimer, je caresse ses livres mémoires; faits de bois et d'argent; symboles vivants, natures mortes de son passé.
Elle sourit, elle s'amuse de mon geste, prise en flagrant délit de nostalgie, son sourire est espiègle, elle me regarde, son regard est doux.
Elle marche d'un pas posé, sa posture est emplie de grâce. Je la laisse me guider dans sa farandole du passé. Je l'écoute, je suis le réceptacle de ses maux.
Je suis en lien, tour à tour, avec son père, sa mère... Elle se livre, elle m'écrit un livre, elle écrit le livre de sa vie.

calirezo3.free.fr

Je suis à la recherche du sens de la relation, du sens de la rencontre.
Au fil de mes écrits, je dresse le portrait de ce qu'une rencontre pourrait être.
J'explore sans relâche les recoins, les tréfonds du sens, je veux faire jaillir l'essence. Au fil des métaphores, je me promène de lien en lien.
Éprise par les sentiments, perpétuelle quête de l'Autre, je me noie dans le tourbillon des bons sentiments, j'en oublie que l'être n'est pas que bon. Rousseau me compte parmi les siens. Usée ou non, je n'en sais rien, ni l'un ni l'autre, et puis je me dis que trop de bons sentiments tuent les sentiments! Trop de gentillesse me met en ivresse, je suis leurée par mon métier. Les personnes vers qui je vais ne représente pas toute la réalité. Alors, vivrais-je dans une autre dimension, dans un monde virtuel? Serais-je trop éloignée de la réalité? Je me sens perdue, trop de sentiment, trop de fatigue, fatiguée par cette quête de l'Autre ou par ma propre quête!

Au cours de ma courte carrière, j'ai pu travailler dans un centre qui accueillait des personnes en situation de handicap physique et/ou mental.
Quoique la pathologie fut lourde, j'ai adoré travailler là-bas, car l'accompagnement était ponctué d'anecdotes plutôt sympathiques et loufoques.
Je me souviens d'un jour où je devais les accompagner pour le repas de midi, chaque résidant arrivait l'un après l'autre et choisissait sa place pour s'attabler.
Voici Alicia qui arrive, se place et observe la ronde monotone de ses compagnes.
Alicia est dotée d'un caractère bien trempé et a toujours le bon mot pour rire. Elle ne rate jamais aucun détail qui pourrait servir son humour parfois noir et caustique.
Entre dans la salle, Coline; qui dépitée d'être dernière ne peut que prendre la place qui reste à côté de moi; mais ne voulant se résigner à ne pas avoir le choix pour se placer, fait mine de ne rien voir et lance tout haut sa question:
"Mais où est ma place?" "Ta place?! elle est au cimetière!" rétorqua Alicia! La salle résonna de rires...
Coline lui répondit, tout en suivant le mouvement, qu'elle avait bien raison et se plaça finalement à côté de moi.

A chaque rencontre, je grandis un peu plus, je m'enrichis de sensations, positives ou négatives tout est à prendre, ce métier m'offre plus que la routine ordinaire, au delà des attentes terre à terre.

Je suis peut-être naïve, mais je me nourris de ces liens que je crée et que nous entretenons, c'est une simple histoire d'humanité.

Chaque vie qui m'est contée m'enrichit et me permet de continuer ce métier, elles sont des passerelles avec le passé que j'affectionne tout particulièrement.

Dès l'enfance, le JE n'existe que dans la relation à l'Autre, JE grandit à travers le regard de l'Autre, il en va de même tout au long de notre vie, et je l'expérimente à chaque visite.

Je me vis comme une « Mlle à l'écoute », une vraie écoute, je suis la vasque qui recueille le flot de paroles ou la rivière de silence de Mme X ou Mr Z, je m'accorde pour un jour à chaque fois le rôle de passeur clandestin de bons sentiments.

J'entre en relation de façon bouillonnante pour laisser derrière moi  une sensation chaude de bien être, un souvenir de plaisir partagé prolongement de cette contamination positive.