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L'Homme qui marche de Giacometti. On dit de cette oeuvre qu'elle représente l'être humain qui avance vers la lumière comme des millions d'êtres humains. Cet homme ne se pose pas la question de pied droit ou de pied gauche, il marche, décidé, les yeux rivés vers l'horizon. (propos repris)
"De quoi avez vous peur Mme C...?"
"J'ai peur de mon absence, je ne sais pas ce que je peux devenir, ce que mon oubli de moi va provoquer!"
Paradoxalement, sa réponse témoigne de sa présence plus que certaine.
"Quand cela ne va pas, je regarde l'Homme qui marche et cela me donne du courage."
Cet Homme je l'observe quand je vais chez cette Dame, peut-être pour comprendre ce qu'elle veut me dire. Cet maigreur et cet acharnement à rester homme malgré la difficulté de vivre.

Sa maladie fait que ses troubles s'accentuent et malgré cela elle ne se veut pas battue, malgré la douleur, et la douleur elle la connaît je la rencontre à chaque intervention chez elle.
C'est dans ses moments de lucidité qu'elle se sent blessée, meurtrie même par Alzheimer.
Au cours de nos conversations, je lui fais remarquer que tous les souvenirs qu'elle partage avec moi la caractérisent, la rendent unique à mes yeux et à ceux avec qui elle les partage.

Peut-être oublie-t-elle à quoi sert une brosse à dent, ou une brosse à cheveux ou même le nom de son petit-enfant, mais ses souvenirs disent ce qu'elle est, son caractère, lui donnent le sourire, me font rire, nous font du bien à tous.

S'extraire pour quelques instants de la ville, chercher les hauteurs pour dominer une fois les tourments sinueux.
Haut perché, chercher des yeux la beauté transcendantale de ce qui habituellement nous happe et nous engloutie. Aussi loin que nos yeux nous portent, se perdre dans ses pensées nébuleuses et se laisser aller à ces échappatoires.
Perdre pied, aller jusqu'au bout de ses limbes, les désenfouirent, les attraper à pleine mains, les jeter à la face de cette ville que l'on domine de ces hauteurs pour mieux s'extraire de la fange; de ces rues bourbeuses malaxées par ces pieds enchaînés au sol les jours ordinaires.
Et puis...revenir, redevenir n'importe qui, être de nouveau ensevelli par le quotidien, n'échapper à rien...

Enfin la rentrée!

Pour la plupart des patients en fin de vie, les vacances riment souvent avec monotonie ou maison de retraite estivale, où les occupations sont aide à la toilette, aide au repas et fauteuil roulant.

Pour ceux vers qui je suis allée et continue d'aller, vacances riment avec famille, grand repas de fête, petits enfants hurlant et gigotant dans tous les sens, ils retrouvent leur maison familiale à la campagne,c'est tout un programme festif et enivrant!
Je les retrouve rajeunis, pimpants, métamorphosés! Ah, c'est un vrai bol d'air pour moi, je suis ravie, je les ai quittés fatigués par l'hiver et les chaleurs du début d'été, et je les retrouve ragaillardis !
C'est le privilège de ceux qui ont la possibilité de rester au sein de leur maison et d'être pris en charge par leurs enfants.

Mais pour les autres?
Les vacances sont bien tristes pour ceux qui n'ont pas les moyens de partir,  tout juste de rester chez eux,  et qui échappent à l'admission d'office en long séjour.
C'est dur mais c'est vrai!
Chaque jour du premier mois d'été, je suis allée à la rencontre de personnes bien mornes et tristes, pour qui les vacances se sont résumées à attendre ma venue et celles de mes collègues pour les aider aux actes de la vie quotidienne.

Où sont les bénévoles en été? Où sont ceux qui se privent volontairement de quelques jours de fiesta estivale pour venir égayer la vie des aînés?
Je n'ai vu personne cet été dans les différentes résidences où j'ai pu aller.
Mea culpa! A part les salariés habituels qui tentent malgrés les charges de travail, et les collègues partis en vacances, de glisser par-ci par-là un jeu de mémoire, une sortie au parc ou un loto; tristes moyens du bord!

Ahhh mes Aïeux! Aïe mes Aïeux comme dirait l'Autre.

Lorsque je vais chez cette patiente, je sais d'avance ce que seront nos prochaines quarante-cinq minutes...Nous serons coincées toutes les deux dans son passé, passées et repassées, exténuées par sa souffrance, ses lamentations, vidées, décortiquées, et, épuisée d'avoir tenté par toutes les stratégies verbiales de la sortir de cette miasme de sentiments refoulés, je m'en irai pour encore mieux revenir le lendemain.
Cette visite hebdomadaire me donne à penser aux regrets, à nos regrets, à mes loupés, à mes actes manqués...